Farto de abrir os olhos. Farto de não dizer nada. Mesmo que atire palavras ao ar juntando-lhes virgulas e entoações.

Farto de pequenos pedaços de canções que me iludem durante as marés baixas. Farto de ir sem voltar a lado nenhum. Mesmo que repita esquinas e sombras.

Farto de exigir ao céu manhãs douradas e noites suadas. Farto de ver, de pedir licença, de parar. Mesmo que nunca tenha saído do buraco.

Pché 08